Poema en tu cuerpo

¿Por qué no soy yo tu cuerpo
sobre mi cuerpo desnudo
para abrazarme a mi tronco
y sentir que soy yo mismo
ascendiendo por mis muslos?

¿Por qué no soy yo tus ojos
para mirarme los míos
y decirme con miradas
lo que al mirarte te digo?

¿Por qué no soy yo tu boca
para besarme en el fuego
que se despierta en mis labios,
y al besarme desde ti
sentir la verdad del beso?

¿Por qué no soy yo tus manos
para jugar con las mías
haciendo idilio de tactos
y sentir que me acaricio
con tus yemas encendidas?

¿Por qué no soy yo tu vida
para sentir lo que siento
desde tu propia existencia
y sufrir en tu cerebro
el dolor del pensamiento?

Quisiera ser vaso y vino,
las raíces y las ramas,
la ribera y la corriente,
la campana y el sonido,
el combustible y la llama.

Sigue durmiendo sin verme
que yo, despierto, a tu lado,
vuelo al vuelo de tu sueño,
y estoy tan cerca de ti
que respiro por tu cuerpo.

Elías Nandino

PS: La última estrofa... priceless.

Cierro los ojos y...

me enamoro más...

Lö

Sobre G (5)

G
at night, anytime
from the farthest part
seeps into my sheets
and cunningly arouses
that debauchery
so me, so us

Lö

(4) Historias de amor desafortunado

Después de todo, no puedo negar que tu eres el único hombre que he amado. Si hubieras estado a mi lado en este tiempo te habrías dado cuenta que no hubo inconstancia en mi sacrificio. Aún teniendo tantas cosas a mi favor, probablemente lo más valioso que habrías tenido de mi eran las ansias de hacerte feliz y el inagotable afecto que aún te profeso. Dijiste más de una vez que no hubo desprecio de tu parte, que simplemente era imposible seguir adelante con algo que estaba condenado desde el inicio a morir, fatigado por esa barrera infranqueable que nos trazó el destino; tenerte lejos me ha herido. Tu desdén. Mi esperanza. La insensatez. Puedes tener certeza que este amor raído muere en cada ocaso, sofocado por la tristeza, pero renace aún más violento y perfecto al amanecer, cuando revive en mi el deseo de volverte a ver.

Lö

PS: Texto perdido y recuperado, influenciado por la lectura ávida de alguna novela rosa. Don't blame me.

Escapista

Te huyo por no rendirte mi albedrío, y cuanto más me aparto más te ansío...

Anatole France

De compras (2)

Vine de la XIV feria del Libro en Lima, he quedado gratamente sorprendida, está muy bien organizada! Aqui están mis compras!

The Jane Austen Book Club: Hicieron una película de esta, aún no la vi. Adoro los libros de Austen y esta es una aproximación a ellos tomando los puntos de vista de 6 californianos que se reúnen para discutir sus novelas (también 6). Se supone que fue un best seller y me encantó encontrarla en idioma original y muy bien conservada.

Autor: Karen Joy Fowler
Año: 2004
Más info aquí.

Precio: S/. 5.00 (1.67 USD)

Antología Clásica y contemporánea del cuento francés: Este fue un hallazgo afortunado, porque tengo una copia de este pero en regulares condiciones, este lo encontré casi perfecto y espero hacer de él un excelente regalo. Tiene cuentos de Voltaire, Balzac, el marques de Sade, Baudelaire, Maupassant, Sartre, Lange, etc. en fin, una selección exquisita de la literatura francesa que conserva los términos intraducibles (con notas), lo cual es un plus!

Autor: Varios
Año: Varios

Precio: S/. 7.00 (2.33 USD)

La Ciudadela (The Citadel): Leí anteriormente dos libros de Cronín (Las llaves del reino y la Ruta del Doctor Shannon), así que tenía pendiente leer esta que fue una de sus novelas más reconocidas. Él fue médico antes de ser escritor y las novelas que leí son muy descriptivas y con un estilo ágil que no fatiga la lectura, por lo que no sorprende que varias de sus novelas hayan sido llevadas exitosamente al cine.

Autor: A.J. Cronín
Año: 1937
Más info aquí.

Precio: S/. 15.00 (5 USD), the best buy.

El amante de Lady Chatterley: Este libro me lo recomendaron alguna vez, justo leía un poco sobre él y el resumen que vi en internet va algo así... La obra está llena de obscenidad a causa de las referencias explícitas de carácter sexual y al hecho de que en ella se describía una relación entre una mujer burguesa, casada con un hombre parapléjico, y un hombre perteneciente a la clase trabajadora. En la tapa del libro dice: No fue hasta 1960, treinta y dos años después de su publicación, cuando los ingleses pudieron leerlo en su integridad.
Así que ya me hice a la idea de lo que puedo esperar :)

Autor: D.H. Lawrence
Año: 1928
Más info aquí.

Precio: S/. 10.00 (3.33 USD)

Así que ahora tengo una interesante torre para entretenerme en estas fiestas patrias y alternar el mundanal olor de las noches de fiesta con el delicioso aroma de los libros viejos...

Lö

Mar de ilusiones

Usted entiende por qué cambiaron las cosas, porque las vivió antes que yo... del amor exacerbado despertó a una rueda de rostros, a los sueños frugales y a la resignación. El amor no existe. Quizás hizo todo distinto y tomó una mano sincera y es feliz, yo no.

Las horas pasaban y por un momento tomé conciencia de la mano de un desconocido en el bolsillo trasero de mi pantalón. Y horas más tarde, la misma conciencia me hizo dar un paso atrás al ver las luces de la playa desde la ventana de su habitación ¿todo fue un sueño? ¿seguía en mi cuerpo cuando veía el fondo de la copa por unos minutos? ... y ahí estaban los colores de nuevo, y el humo impregnándose en mi cabello y mis labios enrojeciéndose de pasión.

Había muerto. Había desaparecido sin explicación. Comí unos noodles y me fui a dormir...

Lö

Quand on n'a que l'amour

Jacques Brel

Historia corta

yer tuve una de esas conversaciones importantes.

Lö

Homicidio muerte matar

Caso 1: Entonces es asesinada la mujer que alguna vez fue famosa por su talento y no por sus escándalos, que alguna vez tuvo una amante lesbiana y que alguna vez no tuvo miedo de dormir sola en su cama.
Lo realmente triste del asunto: Empiezan a argumentar que era medio psicópata

Caso 2: Entonces muere de cáncer al ano la mujer que alguna vez tuvo largos bucles dorados, que colgaron muchos adolescentes sobre el respaldar de su cama, que tuvo una larga y sintonizada agonía.
Lo realmente triste del asunto: Muerte opacada por la muerte de alguien más famoso

Caso 3: Entonces muere de paro cardiaco el hombre que alguna vez fue negro, que alguna vez fue niño y que nunca dejó de ser famoso. Le hacen muchos homenajes alrededor del mundo, dos autopsias, varios records del internet.

Lo realmente triste del asunto: Aún no lo enterraron, le sacaron el cerebro para exámenes toxicológicos, se pelean la custodia de sus hijos que no son sus hijos, su padre aprovecha su muerte para conseguir publicidad para su nueva disquera, etc
Caso 4: Entonces muere asesinado el peluquero de las estrellas, maniatado y con una camiseta del equipo que detesto en la boca.
Lo realmente triste del asunto: Lo sepultan sus amigos vestidos de blanco por respeto a su alma pura.......... por el momento se sospecha de algún amante o alguna mafia por unos temas turbios

Caso 5: Entonces está a punto de morir de cáncer al colon el comentarista deportivo, le hacen homenajes de baile el fin de semana, transmiten todos los días sobre su estado.
Lo realmente triste del asunto: Todos están a la expectativa de que muera.


Lo realmente triste de todo es que la gente muere todos los días, por distintas razones (algunas tristísimas yabsurdas) y nadie gasta más palabras en ellas que las que se dicen en el velorio o se ponen en el epitafio, normalmente pasajes bíblicos producidos de manera masiva... pero así es la muerte...

Lö

Hallucinating

Why? Too much Austen?
My mother would say Not enough boyfriend

Lost in Austen

(no subject)

Un corte

Lo que hago en este momento: Exhibit 33 de un informe de estadística inferencial aplicada a recursos humanos (ni en mis peores pesadillas estas dos cosas se mezclaban)
Lo último que comí: Un pan con lomo saltado en el desayuno
Lo último que bebí: Café muy negro
Lo último que me alegró: Noticia de que Quino vendrá a Perú y me firmará mi libro de Todo Mafalda. Finalmente.
Lo último que me entristeció: Será en semana y a las 5:30 pm
Lo último que leí: hay fractales en las pinturas de Pollock
El último sueño que recuerdo: G/xxx
La última vez que me llamaron loca: 9:30 am
Lo que haré más tarde: Concierto de Café Tacuba
Última conversación interesante: Monk/anoche
Lo que estoy escuchando: Pink Martini - Tea for two
La última película que vi: Miss Congeniality 2 (no fue adrede)
Lo que llevo puesto: Cafarena verde arrugada intencionalmente, pantalón negro, zapatos negros, nada más.
Pensamiento recurrente justificado: maestría
Pensamiento recurrente evitado: por qué?
Lo que quiero ahora: un cheesecake de maracuyá


Actualización 10/06
El concierto de Cafe Tacuba estuvo bestialísimo, más que eso! estuve en primera fila y Rubén (ahora Cone Cahuitl) me tocó la mano 2 veces, 3 horas de pura energía!

Lö

Going backwards

Dédalo, no es la primera vez que te escribo. Esta vez no me hiciste alas enceradas, sólo me cortaste los hilos, con la brutalidad de un enemigo y me viste caer enredada a lo lejos.
Cierro los ojos y lo sueño, noche tras noche, sin esperanzas.
Acaso el destino lo puso ante mi para enseñarme a resignarme, a ver la montaña elevada e invulnerable de los imposibles y sólo sentarme a observarla. Porque para mi, una amistad nacida de una pasión muerta, no es un regalo de la vida, es un premio de consuelo. Las evito, sabes cómo las evito, pero esta vez no puedo. Me mato lentamente... a veces la agonía hace que me aleje espantada por el recuerdo del pueril amor de Eco (y el desprecio de su Narciso). Me siento desaparecer en la oscuridad aguardando una palabra...

Lö

Hoy recordé a Z

Pensaba en escribir algo que me haya estado pasando últimamente, sobre alguna discusión, algún personaje interesante o una historia inventada, lejana de aquel estado deprimente que me absorvió en las semanas pasadas y que no comprometiera demasiado ese pseudo-anonimato que dan las palabras sueltas en un enjambre de blogs, en un universo de emociones sin rostro.

Lo que haré a continuación es contar una historia de alguien que ya no está, los acontecimientos son reales, aunque el protagonista está ahora en una nebulosa de fantasía.

Z me conoció hace 8 años, digo que me conoció, porque a mi me costó más tiempo hacer lo mismo con él. Por aquel tiempo vivía la crudeza de los juicios después de la separación de sus padres. Del lado de su madre, soportaba las afrentas de la familia que lo acogió en las épocas de abundancia. En el fondo nunca dejó de ser un niño consentido y ajeno a las necesidades.

Ahora lo había perdido todo y dormía con temor en ese departamento del que lo despojarían en breve... ahí lo escuchaba, con la voz temblorosa, mitad angustia y mitad soledad. No escuchaba quejas, sólo hechos que me llenaban de terror y me causaban admiración (más lo primero que lo segundo).

Sentado en un sillón miraba el vacío. No había comido en todo el día, pero era bastante orgulloso como para no expresarlo. No hacía más que cubrir su rostro de sombras, tomar un lapicero y hacer unos dibujos en una servilleta. Escribía sus pensamientos, que lejos de ser autodestructivos, eran palabras de aliento para el universo entero, pero no para si mismo.

A veces lo veía desde mi ventana al teléfono, agazapado en una cabina pública. me decía buenas noches, colgaba y caminaba inalterable por la acera y tomaba el largo camino a casa. Me hacía odiar que mi cariño fuera tan pequeño y eso no cambió, hasta que bajé un día en pijama, mi cabello en una trenza larga y las manos en los bolsillos, entumecidas por el frío. En un pasadizo oculto, vi la sorpresa en su rostro, vi la nube de nuestros alientos y su rostro pálido y sonriente. Nos abrazamos como dos niños, nos besamos como amantes. Volví por donde vine de puntillas y me volví sólo para verlo alejarse, con pasos breves, como esperando el abrazo por la espalda que sale en las películas acompañados por la Nocturne Op.9 No.2 de Chopin.

Llegó congelado y tomó el autobus, sonreía cuando recibió el boleto, cuando sintió el destartalado vehículo avanzar. Pensaba en mi rostro ruborizado y mi nariz fría en su cuello. Yo hacía lo propio cuando subí agitada a mi habitación y ponía las manos en mi pecho, como queriendo mantener mi corazón adentro y retener por un momento más ese apasionamiento que se despertaba, como una flor en la primavera.

Todo se vuelve confuso después, mitad drama y mitad olvido. Porque de eso se tratan todas estas historias, aquellas que no terminan en un felices para siempre, aquellas que te forman corazas gruesas para no sentir más golpes. Entonces te paras de pie en el vacío y corren lágrimas gruesas que bañan la promesa de no volver a enamorarse... eso si es locura.

De Z no sé más que ustedes ahora, y tal vez por madurez o por conveniencia, recuerdo sólo hasta que se me borra la sonrisa de los labios... eso es ahora.

Lö

Ceros!

Cursing tomorrow (with sorrow)...

Gogol Bordello

Shhh...

el deseo no agonizaba,
estaba maniatado
amordazado
dormido

en el claroscuro de su mirada
deseo retorcido

en cada batalla
quema mi espalda
y presiona mis muslos …

el amante altivo

certero, frenético

aquí el amor es inaudito
sólo importa su apetito
sus caderas crispadas
la briosa estocada
su fuego y el mío

ahora muero

se resbalan por mi cuerpo
gotas de tormento y gozo

el perfume irreal

y ese ardiente pensamiento

que silenciosos
compartimos

Lö

I'm ok

as expected

Lö

The Masochism Tango

I ache for the touch of your lips, dear,

But much more for the touch of your whips, dear.

You can raise welts

Like nobody else,

As we dance to the masochism tango.


Let our love be a flame, not an ember,

Say its me that you want to dismember.

Blacken my eye,

Set fire to my tie,

As we dance to the masochism tango.


At your command

Before you here I stand,

My heart is in my hand. ecch!

Its here that I must be.

My heart entreats,

Just hear those savage beats,

And go put on your cleats

And come and trample me.


Your heart is hard as stone or mahogany,

Thats why Im in such exquisite agony.

My soul is on fire,

Its aflame with desire,

Which is why I perspire

When we tango.


You caught my nose

In your left castanet, love,

I can feel the pain yet, love,

Evry time I hear drums.

And I envy the rose

That you held in your teeth, love,

With the thorns underneath, love,

Sticking into your gums.


Your eyes cast a spell that bewitches.

The last time I needed twenty stitches

To sew up the gash

That you made with your lash,

As we danced to the masochism tango.


Bash in my brain,

And make me scream with pain,

Then kick me once again,

And say well never part.

I know too well

I'm underneath your spell,

So, darling, if you smell

Something burning, its my heart.

Excuse me!


Take your cigarette from its holder,

And burn your initials in my shoulder.

Fracture my spine,

And swear that youre mine,

As we dance to the masochism tango.

Tom Lehrer

Lunes

La prisión húmeda, el grillete en la pierna rehaciendo a cada tañir la larguísima angustia. Ahi estaba el perro, sentado en un laberinto de acero, las cabeza sobre las patas, las patas sobre una acera cualquiera. Cuerpos bastos y vastos, el sonido que nacía entre dientes se clavaba en las paredes, se abrían las puertas y te marcó la equis, la y griega y la zeta. El trueno les partió el lunes y fueron felices hasta el fin de sus días.

Lö

3 reglas

1. Actuar de buena fé
2. Si se rompe, deséchalo
3. Cambiar la fórmula la siguiente vez

Lö